FORMALDEIDE

[Verse 1]
Vede Omar al baretto di Pré, venerdì sera, odore di fritto e salsedine.
Ha la cicatrice a forma di Y sul polso, la copre col cinturino del Casio.
Le mani non stanno mai ferme, tamburellano un ritmo che conosce solo lui,
una mappa di vene sul dorso, come rotte navali tracciate nel blu.
Non guarda la partita alla tele, fa una scansione del posto, calcola le uscite.
È un gioco mentale, un vizio, un modo per tenere le pareti dritte.
Conta i passi fino al bagno, valuta il peso dei posaceneri.
È tornato da due settimane, ma la testa è ancora a calcolare i perimetri.

[Chorus]
Stesso scafo, altro equipaggio.
Stessa faccia, altro viaggio.
Cambi un pezzo, poi ne cambi un altro.
Dimmi cosa resta del relitto se lo salvi in porto.

[Verse 2]
Lui pensa al sale che ti cuoce il taglio là a Gibuti, al fango in Guyana che ti mangia i fottuti stivali nuovi,
ai "c'est la vie, mon frère" detti a denti stretti coi volti muti, ai codici imparati per chiamare i fuochi.
Ricorda il ronzio dei generatori, il sapore di polvere e caffè bruciato,
la tensione che ti secca il palato prima dell'assalto, un muscolo che non ha mai riposato.
Adesso sente il chiacchiericcio, il ghiaccio che sbatte dentro a un bicchiere di plastica,
vede una tipa che ride, la sua felpa del Genoa, una logica domestica, fantastica.
È un automa che esegue un programma vecchio su un sistema operativo diverso,
sorride al barista, fa un cenno col mento, sembra tutto a posto, ma si sente perso.

[Chorus]
Stesso scafo, altro equipaggio.
Stessa faccia, altro viaggio.
Cambi un pezzo, poi ne cambi un altro.
Dimmi cosa resta del relitto se lo salvi in porto.

[Outro]
Un altro giro. Poi il fumo di un'altra Gitanes.
Lo scafo è a galla. Per adesso.