A MEZZ'ASTA

[Verse 1]
Mezzanotte e tre su un cruscotto impolverato.
Il freddo della Yaris entra nel palmo sudato.
Sotto casa di Marco, via Cantore, terzo piano.
La sua finestra accesa è un fiammifero lontano.
Ricordo la giungla, il fango fino al collo, le notti in bianco.
Tu che mi dici 'teniamo il bandolo', con il fucile al fianco.
Ora ho una mina antiuomo nel taschino del jeans.
Uno screenshot che pesa più dei miei anfibi, capisci?

[Chorus]
Questa lealtà è una bandiera a mezz'asta.
Prima che salga e ti dica "non basta".
Scende la polvere sopra la plancia.
Brucia la foto che ho spento in pancia.

[Verse 2]
Sono venti kilobyte, un bacio sfocato al neon.
L'ombra di un altro sul suo Nikon, un taglio netto, clean.
Ti vedo già che stringi il pugno sulla tovaglia.
Quella di tela cerata che odiavi, una stupida battaglia.
Mi dicesti in Djibouti, col sole che spaccava i sassi:
"Frate, la fiducia è l'unica mappa per non perdersi".
Stasera quella mappa la uso per accendere un fuoco.
O la strappo davanti a te, pezzo per pezzo, poco a poco.

[Bridge]
Spengo il motore, sento il silenzio che preme.
Il citofono al buio è un'iride che trema.
È solo un confine tracciato col gesso.
Sto per scavalcarlo e non sarò più lo stesso.

[Outro]
Bandiera a mezz'asta per Marco stasera.
Spingo la portiera.