GAVETA DE LEGUMES

[Chorus]
“Guarda esse resto pra amanhã.” / “Amanhã quem garante?”
“Menino, juízo!” / “O juízo é artigo de luxo, um instante.”
“Guarda essa força pra amanhã.” / “Amanhã não me espera.”
“Meu filho, descansa.” / “O meu corpo é uma obra que nunca se encerra.”

[Verse 1]
A porta da Consul branca, o ímã da pizzaria de Contagem,
é o mapa da nossa coragem, cada conta vencida uma viagem.
Três da matina, a luz da cozinha é só essa neblina polar,
minha mãe na penumbra, fingindo arrumar o que não tem lugar.
Ela mexe na fruta amassada, eu olho a ampola de insulina,
entre a sobra do pão e a promessa de uma vida menos cretina.
Um silêncio que pesa mais que o motor velho quando ele arranca...
“'Cê tá medindo essa poeira no sangue?” A pergunta dela me estanca.

[Chorus]
“Guarda esse resto pra amanhã.” / “Amanhã quem garante?”
“Menino, juízo!” / “O juízo é artigo de luxo, um instante.”
“Guarda essa força pra amanhã.” / “Amanhã não me espera.”
“Meu filho, descansa.” / “O meu corpo é uma obra que nunca se encerra.”

[Verse 2]
A mão dela passa na couve que já tá pedindo pra ir embora,
é a mesma mão que me ajeitava no berço e me benze até agora.
Ela enxerga o futuro no fundo da gaveta de legumes,
vê a falha no alicerce, os meus velhos e péssimos costumes.
Ela não fala do medo, ela fala do preço do gás, uai,
que o meu holerite é um andaime que sobe um degrau e depois cai.
E nesse inventário de potes de margarina com feijão de anteontem,
ela tá calculando o estrago antes que os meus exames apontem.

[Bridge]
(Mãe) “Tem um pedaço de bolo ali...”
(Lucas) “Deixa aí.”
(Mãe) “É de fubá. O seu preferido.”
(Lucas) “Eu sei, mãe. Só... deixa quieto o rangido.”

[Outro]
A luz apaga quando a porta fecha.
A poeira assenta.