ARGILA PLÁSTICA

[Verse 1]
O chaveiro de acrílico na palma da mão, gelado.
Terça-feira, cinco e dez da tarde, o vidro do busão todo suado.
Um leãozinho tosco, de um plástico que já nasce cansado.
Refletindo meu rosto, o cálculo do calção, o saldo no extrato.
Cada moeda no bolso pesa igual um plano que deu errado.
O corretor falou, rindo, um trem que eu guardei, deixei anotado.
É o preço de um rim, sô, pra ter um teto que não seja alugado.
Eu nem sei se quero a chave ou só o direito de ter um cadeado.

[Chorus]
Essa chave não abre porta, uai.
Ela abre uma dívida.
Esse pedaço de plástico na minha mão
É a maquete da minha vida.

[Verse 2]
“É só assinar onde tem o X”, o cara disse, sem nem me olhar.
O X no mapa do tesouro que é um buraco pra gente se enterrar.
A caneta na mão dele era mais cara que o meu celular.
A poeira fina nesse leão, a mesma do meu sangue, particular.
Cada dose de insulina é um tijolo a menos que eu posso comprar.
É a contabilidade do corpo, a planilha que não vai fechar.
Eles chamam de conquista, eu chamo de uma trégua pra poder respirar.
Um armistício assinado com o sangue que a agulha vai furar.

[Chorus]
Essa chave não abre porta, uai.
Ela abre uma dívida.
Esse pedaço de plástico na minha mão
É a maquete da minha vida.

[Bridge]
Imagino o silêncio. Um cômodo sem goteira.
Pela primeira vez, trancar a porta por dentro e sentir poeira de casa,
não de trincheira.

[Outro]
Essa chave não abre porta...
Ela abre uma dívida...