Gabarito Pessoal

[Verse 1]
Seu Valdemar na cadeira de vime, na mão o G1 do dia anterior,
O bate-estaca do prédio vizinho é o novo marca-passo, um soco de rancor.
Cada andar que sobe é um zoneamento que apaga a memória do beco,
A topografia da pele dele é o mapa antigo que ficou obsoleto.
Ele lembra da rua de terra, do campinho onde hoje é um heliponto,
A planta baixa da vida antiga, rasgada, virou um rascunho torto.
O arquiteto jovem de botinha disse "isso é progresso, um novo vetor",
Mas não viu a fundação rachada na alma de quem sempre morou.

[Chorus]
Constroem um muro na minha janela, um prédio sem alma, sem dó.
Mas meu gabarito pessoal, mano, eles não sobem, nem com a porra de um guindaste só.
Meu corpo é o último terreno baldio que eles não vão pôr à venda,
Cada cicatriz é uma escritura, cada ruga é uma emenda.

[Verse 2]
O cheiro de cimento fresco já não deixa sentir o da garoa no chão,
O interfone novo tem câmera, outra forma de te manter na prisão.
Os novos vizinhos de patinete elétrico, com cachorro de nome em francês,
Passam por ele e nem dão bom dia, é a gentrificação falando em bom português.
"Aqui a gente fincou raiz", ela dizia, com a mão na barriga, uma promessa.
Hoje a raiz tá exposta, esperando o trator que chega com pressa.
A dor na junta é o alvará de demolição que o tempo assinou sem aviso,
E o eco do riso dela é o único patrimônio que não precisa de piso.

[Chorus]
Constroem um muro na minha janela, um prédio sem alma, sem dó.
Mas meu gabarito pessoal, mano, eles não sobem, nem com a porra de um guindaste só.
Meu corpo é o último terreno baldio que eles não vão pôr à venda,
Cada cicatriz é uma escritura, cada ruga é uma emenda.

[Bridge]
Dizem que a vista do trigésimo andar é linda, dá pra ver a cidade inteira.
Daqui de baixo eu vejo a rachadura no meio-fio, a vida verdadeira.

(Música para por 3-5 segundos)

[Outro]
...E o guindaste, lá no alto, parece um dedo de Deus apontando pra outro lugar.