Negativo Velado

[Verse 1]
(Som de chamada, bip da caixa postal)
Alô, mãe? Sou eu. Deixa eu... enfim, gravei. Tô na frente do ponto final do Grajaú,
a luz amarela no asfalto molhado me deu um deja-vu, um frame avulso.
Onze e quarenta, uma terça qualquer, o frio na nuca que a garoa costura,
cada pingo na poça é um grão na película, uma imagem que a memória não captura.
Lembrei de você descendo do 5362, a silhueta em contraluz, desfocada,
a bolsa de napa pesando uma vida, o cansaço na íris, a foto velada.
A gente não tinha flash pra clarear a cena, só o obturador lento da retina,
gravando seu rosto em longa exposição, a santa mais forte que eu vi numa doutrina.

[Chorus]
Seu rosto era um negativo.
Que eu tento revelar até hoje.
Pra achar o foco no meio do ruído.
Pra corrigir a luz daquele poste.

[Verse 2]
Lembro do cheiro de mofo do banco do busão que ficava na sua roupa,
e de como seu sorriso era o único recorte nítido numa paisagem tão turva, tão pouca.
A sua pergunta era sempre a mesma, um roteiro que a gente nunca furou,
na porta de casa, a chave virando: "'Cê comeu, filho?", e o mundo parou.
Minha vitória hoje é a revelação tardia daquela imagem que eu não entendia,
a dívida eterna com a diretora de arte que fez do meu quarto um estúdio de fotografia.
Cada trampo que eu pego, cada viga que eu subo, é pra comprar a lente certa,
ajustar o balanço de branco daquela época, deixar a sua imagem nítida, desperta.

[Bridge]
Ainda procuro o ângulo, o enquadramento exato,
que justifique o grão, o arranhão no retrato.
Um jeito de te mostrar a cópia final, sem vinheta,
com as cores que você merecia na paleta.

[Outro]
(Suspiro)
Enfim... só liguei pra dizer que... que deu certo. Me liga de volta.