Echoschleife

[Verse 1]
(A cappella)
Einundsiebzig Jahre legt er auf den gleichen Bordstein, akkurat wie ein Uhrwerk.
Sein Schatten ist dünner geworden, die Konturen sind unscharf und längst nicht mehr sein Bergwerk.
(Beat drop)
Der Beat setzt ein, ein Loop aus dem Klicken von sei'm künstlichen Gelenk.
Er trägt den grauen Mantel, dessen Wollfilz den Geruch von feuchtem Keller in sich senkt.
Orthopädische Sohlen auf dem Kopfsteinpflaster, Dortmund-Nord, Viertel nach acht im November.
Die Route ist ein Algorithmus, eingebrannt, immun gegen die neuen Member.
Er justiert die Brille, die Gläser sind ein Filter für das grelle Jetzt, die grellen Farben.
Sein Nervensystem sendet alte Signale an Gliedmaßen mit frischen Narben.

[Chorus]
Er läuft die Echoschleife, bis der Asphalt ihn vergisst.
Jeder Schritt ein Datensatz, der sein Gestern frisst.
Er läuft die Echoschleife, eine Endloss-Kopie.
Eine lebende Autopsie der eigenen Biografie.

[Verse 2]
Er bleibt stehen, wo die alte Trinkhalle war, jetzt nur Glasfassade, kalter Stahl.
Ein Schaufenster spiegelt sein Gesicht, eine Anomalie im digitalen Strahl.
Er flüstert leis': "Schau, Schatz, hier gab's das beste Hansa-Pils für eine Mark."
Doch da ist nur ein Poster von 'nem Startup-CEO im Konferenz-Park.
Die Erinnerung ist Zucker, der sich langsam im System zersetzt.
Der neue Block ist Stahlbeton, der seine alte Welt verletzt.
Ich seh' ihn von der Fensterbank, ein Artefakt in Echtzeit-Scan.
Ein Geist, der seine Kette nicht zerreißt, gefangen im WLAN-Netzwerk-Bann.

[Bridge]
Ist das Treue oder einfach ein System, das nicht neu bootet?
Ein offener Prozess im Task-Manager, vom Hauptspeicher ausgelotet.
Ist ein Gedächtnis, das nur noch sich selbst abspielt, überhaupt noch echt?
Oder nur die Syntax eines Programms, unendlich schlecht?

[Outro]
Die Schleife schließt sich. Neustart. Der Regen setzt ein.
Er wird morgen wieder hier sein.