Entwurfs-Obduktion

[Verse 1]
Das alte S4 Mini, Displaybruch wie 'ne Narbe im Glas.
Lag in 'ner Kiste mit Lanzetten, kalt, zwischen Insulin und Pass.
Ich hab's geladen, der Akku war tot seit 2017, schätz' ich mal.
Der Stecker klickt, das Boot-Logo flackert, ein Geistersignal im Neonstrahl.
Ich wisch' durch alte Fotos, pixelige Phantome, Gesichter verblasst.
Dann der Ordner „Entwürfe“, nur ein Eintrag, der letzte Kontrast.
Datum von damals, Oktober, die Luft roch nach nassem Beton und Verfall.
Ich weiß noch genau, wie der Regen gegen das Fenster im Treppenhaus schlug, dieser kalte Schall.

[Chorus]
Gespeichert, nicht gesendet. Perfekte Worte für die Ewigkeit.
Ein Herzschlag in den Entwürfen, für immer ungezeigt.
Gespeichert, nicht gesendet. Ein Monument aus Code und Blei.
Die Kugel in der Kammer, der Finger zittert, doch bleibt frei.

[Verse 2]
Jeder Buchstabe kalibriert, die Autokorrektur kämpft mit dem Zorn.
Eine synaptische Fehlzündung, im digitalen Äther verlor'n.
Heut les' ich das und denk', wallah, was für ein Pathos, Konrad, echt.
Zeilen aus Stahl, doch der Inhalt war Zucker, so brüchig und schlecht.
Ich hab die Sätze gewogen wie'n Apotheker das letzte Rezept.
Jedes Komma ein Zögern, ein Punkt war ein Schlussstrich, den ich nie akzeptier'.
Anatomie eines Moments, seziert auf 'nem vier-Zoll-Display.
Ein ungeborener Impuls, der im Schaltkreis auf stumm blieb und für immer vergeht.

[Chorus]
Gespeichert, nicht gesendet. Perfekte Worte für die Ewigkeit.
Ein Herzschlag in den Entwürfen, für immer ungezeigt.
Gespeichert, nicht gesendet. Ein Monument aus Code und Blei.
Die Kugel in der Kammer, der Finger zittert, doch bleibt frei.

[Bridge]
Da steht's noch, schwarz auf grau: „Ich steh' vor deiner Tür. Es regnet. Hörst du das?
Ich weiß nicht, ob ich klingeln soll.“ Ich drück' auf löschen, aber spür' den Hass
Auf diese Feigheit von damals. Klick auf Abbrechen. Es bleibt.

[Outro]
Ein Fossil im Speicherchip.
Bis der Akku wieder stirbt.