Warteraum-Walzer

[Verse 1]
Deine Wartenummer glüht auf dem Display, C-zwei-null-acht, kaltes Licht.
Viertel nach elf an 'nem Dienstag, der Staub tanzt in Schichten auf deinem Gesicht.
Der Linoleumboden riecht nach Resignation und Chlor, ein chemisches Gleichgewicht.
Du blätterst in 'ner Zeitschrift, die schon vor zwei Jahren vergilbt ist, ein sinnloses Gedicht.
Ich seh' die Anspannung in dei'm Kiefer mahlen, ein stiller, tektonischer Bruch.
Wir sind nur Datensätze hier, Aktenzeichen, kaltgestellt auf Abruf.
Dein linker Sneaker wippt den Takt der kaputten Deckenleuchte mit.
Ein kleiner Akt des Widerstands, ein unbewusster, stummer Schritt.

[Chorus]
Wir tanzen den Warteraum-Walzer, Schritt für Schritt, im Neonlicht-Takt.
Dein Blick sagt "halt durch", mein Nicken sagt "alles vertagt".
Einatmen, ausatmen, die Stille zersägt.
Bis der Apparat die nächste Nummer legt.

[Verse 2]
Ich zähl' die Risse in der Decke, sind es achtzehn oder neunzehn, ich verlier' den Faden.
Du schiebst 'ne Haarsträhne zurück, ein Automatismus gegen das stundenlange Warten.
Mein Blutzucker meldet sich leise, ein internes Pochen, ein unsichtbarer Schaden.
Der Körper, auch nur Bürokratie, mit Anträgen, die im System versagen.
Der Mann da vorne flucht auf Türkisch, leise, aber scharf wie ein Skalpell.
Ein Kind schreit, die Mutter sagt "Shhh, Ayaz, sei still jetzt, aber schnell."
Draußen pressen Regentropfen ihr Gesicht an die Scheibe, grau und matt.
Wir sind die Geiseln der Geduld in dieser kalten Warteschleifen-Stadt.

[Chorus]
Wir tanzen den Warteraum-Walzer, Schritt für Schritt, im Neonlicht-Takt.
Dein Blick sagt "halt durch", mein Nicken sagt "alles vertagt".
Einatmen, ausatmen, die Stille zersägt.
Bis der Apparat die nächste Nummer legt.

[Bridge]
(BEAT SWITCH)
Und für 'nen Augenblick, ganz kurz, ist der Raum hier nicht mehr echt.
Nur dein Profil vor dem Fenster, und mein Puls, der pocht und sticht.
Vergiss die Formulare, den Stempel, das ganze amtliche Gefecht.
Was, wenn wir einfach aufstehen? Was, wenn wir brechen mit dem Licht?

[Verse 3]
Ich mal' mir aus, wir geh'n jetzt raus, direkt zur U-Bahn Haltestelle Kampstraße.
Kaufen kein Ticket, fahren einfach schwarz, ein kleiner Sieg auf dieser Hass-Trasse.
Bestellen zwei Bier am Büdchen, das nach nassem Hund und billigem Tabak riecht.
Und du erzählst mir deine Story, die, die auf keinem Formular hier spricht.
Vom Stahl in deiner Wirbelsäule und dem Zucker, der dir manchmal fehlt.
Von der stillen Wut, die wie ein Geschwür in deiner Magengrube quält.
Ich seh's in deinen Augen, Schwester, das gleiche Feuer, die gleiche Glut.
Wir sind die Systemfehler, die Zellen mit zu viel gesundem Mut.

[Outro]
C-zwei-null-acht. Dein Kopf zuckt hoch. Die Stimme aus dem Blech-Lautsprecher.
Du stehst auf, langsam. Das Spiel ist aus. Der Walzer wird zum Kriechgang, flacher.