Frente Fria

[Verse 1]
Deixei teu vinho na portaria da Haddock Lobo, quatro da tarde.
O mármore gelado do hall me olhando com um tipo de alarde.
O ar lá fora pesado, úmido, um mormaço abafado.
Falei seu nome no interfone e por um segundo, meu rosto no vidro espelhado.
O porteiro nem me vê, pra ele eu sou só o uniforme.
A previsão do tempo na TV dele diz que a cidade dorme
sob uma massa de ar polar, uma queda de pressão que me consome.
Pra você é o ar condicionado, pra mim é um tipo diferente de fome.

[Chorus]
E essa frente fria que baixou na cidade, cê sente?
Não é de temperatura, é de realidade, entende?
É a pressão atmosférica da nossa distância.
Um vento que sopra e mede a nossa importância.

[Verse 2]
Cê lembra da garoa fina na Praça Roosevelt, era um setembro?
O cheiro de asfalto molhado que até hoje eu me lembro.
A gente dividindo um guarda-chuva que era uma curva
contra o vento, e o mundo parecia caber na palma da luva.
"Isso aqui é tudo que importa", cê dizia, olhando a luz do poente.
Hoje a luz do seu lustre deve ter uma cor bem diferente.
A umidade que embaçava o vidro do busão era um convite.
Agora entre nós dois tem um abismo, um limite climático, um palpite.

[Instrumental Break]
(Pausa instrumental de 20 segundos. Apenas a batida e o baixo.)

[Bridge]
Será que aí de cima o céu tem a mesma cor, o mesmo clima?
Essa mudança brusca no tempo, te deprime ou te anima?
É que a minha meteorologia é outra, mano, é sobre condição.
O peso do ar aqui embaixo é o preço da sua ascensão.

[Chorus]
E essa frente fria que baixou na cidade, cê sente?
Não é de temperatura, é de realidade, entende?
É a pressão atmosférica da nossa distância.
Um vento que sopra e mede a nossa importância.

[Outro]
Primeiros pingos no capacete, a garoa enfim.
Um raio corta o céu, mas não foi pra mim.