Esquadro Cego

[Verse 1]
Te escrevo da mesa de centro que cê fez em setenta e seis,
a laca japonesa trincada, com a marca do copo do mês.
Lembro do cheiro de cedro, tua mão grossa no meu cabelo,
e o dial da Transamérica chiando um samba no aparelho.
Eu nunca aprendi a usar o formão que cê me deu de herança,
a plaina virou peso de porta, enferrujou minha confiança.
Troquei a marcenaria, avô, por essa arquitetura torta,
de rima sobre rima, a viga mestra que me suporta.
Cê media o mundo em polegada, eu meço em sílaba poética,
mas a planta baixa da saudade não tem fuga, não tem ética.

[Chorus]
Meu esquadro tá cego, meu prumo é torto, a alma em balanço.
Mas cada verso que eu prego é um prego novo no andaime que eu alcanço.
Meu esquadro tá cego, meu prumo é torto, a alma em balanço.
E cada linha que eu prego é um alicerce novo no caos onde eu descanso.

[Verse 2]
No Bixiga, a umidade ainda desenha mapa no reboco,
é o mesmo mapa triste que eu via no teu rosto, seu moço.
Cê dizia: "Mede duas vez, Luan, e corta uma só, sossegado".
Hoje eu meço a distância da Augusta até o teu sobrado.
E corto o beat no osso, a palavra é minha talhadeira,
esculpindo a cara dessa gente na garoa, a semana inteira.
O verniz da Faria Lima esconde o cupim no seu cerne,
e a minha caneta é o maçarico que faz o engravatado se interne.
Eu não construo estante, eu desmonto sistema, essa é a fita.
E a poeira que sobe não é de serra, é da ferida que grita.

[Chorus]
Meu esquadro tá cego, meu prumo é torto, a alma em balanço.
Mas cada verso que eu prego é um prego novo no andaime que eu alcanço.
Meu esquadro tá cego, meu prumo é torto, a alma em balanço.
E cada linha que eu prego é um alicerce novo no caos onde eu descanso.

[Bridge]
(…corta reto, moleque…)
(…dez milímetros…)
(…garoa na telha de zinco…)
(…pó de serra no ar…)

[Outro]
Meu esquadro tá cego, meu prumo é torto…
Mas o prédio tá subindo, vô… torto, mas tá subindo.