Caixa Postal 347

[Verse 1]
(Som de chamada, bip da caixa postal)
Três e quarenta e sete, o pingo da garoa no vitrô
é o mesmo código Morse que a saudade me mandou.
Alô? Sei que é máquina. Foda-se. É pra você.
O cheiro de mofo que sobe da junta do piso me lembrou por quê
a gente rebocava qualquer trinca com promessa barata,
ignorando a ferragem exposta, a infiltração que mata.
Eu tô de pé, olhando a Marginal daqui de cima, um rio de farol.
Cada ponto de luz é um mano igual a mim, caçando um sol.

[Chorus]
Eu não liguei pra chorar no seu mudo.
Eu liguei pra avisar que o entulho
já tá virando um novo alicerce,
mesmo que essa porra nunca cicatrize.

[Verse 2]
Lembra aquele domingo, na laje, com a CPTM apitando?
Cê disse: "Thiago, o mundo não é viga, é andaime, vai montando".
Sua voz na minha mente é o eco na obra parada.
Hoje, caminhar na Augusta com tênis novo não me vale de nada.
Pareço um turista na minha própria memória, um estranho.
Cada esquina que eu dobro é um vergalhão torto, um erro de tamanho
que a gente cometeu no cálculo da estrutura.
Sua ausência é a rachadura que nenhuma pintura cura.

[Chorus]
Eu não liguei pra chorar no seu mudo.
Eu liguei pra avisar que o entulho
já tá virando um novo alicerce,
mesmo que essa porra nunca cicatrize.

[Bridge]
(O beat quebra, só bateria e baixo)
(Ad-lib: Que fita, mano...)
(Ad-lib: Bagulho é foda...)
(Ad-lib: Ainda tá chovendo lá fora...)
(Ad-lib: Nem sei... nem sei por que eu liguei...)

[Outro]
(Voz de URA, robótica e fria)
Sua mensagem foi gravada.
(Som de chamada encerrada, clique abrupto. O beat para.)