Nœuds Gordiens

[Verse 1]
Ligne 9, vitre froide, l'odeur du Vlisco sur mes genoux.
Dans le bleu, j'vois la fumée du thiéboudienne, dans le jaune, un goût de colombo doux.
Chaque motif, une ruelle de Montreuil, un écho du marché Croix de Chavaux.
J'traduis le silence de mon père en verlan, ses soupirs en mot pour mot.
Un fil de bave séché sur son épaule, souvenir d'un neveu, la daronne m'appelle "ma Louve".
Une pile de cassettes d'Ali Farka Touré, l'autre de Kassav', j'suis l'trait d'union qui dénoue.
Je suis la seule qui sait que le pagne est à l'envers, que la trame raconte tout.
Le tissu garde la mémoire, l'odeur de la sueur, le poids des bijoux.

[Chorus]
C'est mes nœuds gordiens, personne peut les défaire.
J'suis la tisseuse et le fil de fer.
Entre deux mondes, deux ambiances, deux colères.
Ma seule patrie, c'est ce foutu pull-over.

[Verse 2]
Octobre 2012, la pluie sur la vitre du RER A, terminus Boissy.
Maman disait "fais attention", mais jamais à quoi, j'ai deviné le reste de la poésie.
J'vois la cicatrice sur le pouce de ma belle-mère, celle de l'aiguille qui a glissé.
Elle m'a appris à repriser une vie, à coudre le respect où l'amour est usé.
J'collectionne les non-dits comme des chutes de tissu, des bouts de wax hollandais.
Ça fait une courtepointe de secrets, un lourd manteau de "si seulement j'osais".
De Gambetta à Montreuil, je suis la navette du métier à tisser.
Le prix du ticket, c'est de jamais vraiment pouvoir se poser.

[Chorus]
C'est mes nœuds gordiens, personne peut les défaire.
J'suis la tisseuse et le fil de fer.
Entre deux mondes, deux ambiances, deux colères.
Ma seule patrie, c'est ce foutu pull-over.

[Bridge]
Le djembé dans le 808, le n'goni dans la prod.
Mon héritage est un remix, un puzzle, un code.

[Verse 3]
J'ai la gorge sèche à force de traduire le bambara pour la branche martiniquaise, la fatigue dans les fibres, la migraine qui m'pèse, j'suis la diplomate, l'ONU dans la tess, la messagère qui prend les coups quand la tension monte et qu'ça décompresse. Ils voient pas l'taff, le fil invisible, la gymnastique mentale, la charge ancestrale, quand j'dois expliquer le ramadan au réveillon de Noël, c'est toujours la même histoire, toujours le même dédale. "Dis à ton père que...", "Explique à ta mère que...", ma bouche est un terminal. Et moi j'dis quoi ? J'avale, je déforme, j'adoucis, je recolle les morceaux du vase familial. Mon propre dialecte est un tissu cicatriciel, une mosaïque brutale.

[Outro]
Nœuds gordiens...
Intraduisible... ouais...