Coutures d'Asphalte

[Verse 1]
Quatre heures du mat' en février, la passerelle du Périph'.
Le métal du garde-fou me brûle les paumes, c'est le même tarif.
En bas, les phares tissent un pagne électrique, or et sang séché,
Une navette sans fin sur un métier à tisser rouillé.
Ta main sur la mienne, j'la sens encore, le froid mordait nos peaux nues.
On regardait le flot, comme si le temps lui-même était suspendu.
Tu parlais de changer de rive, de fuir le béton et sa trame.
Ton souffle faisait un nuage blanc, la seule chose pure dans ce drame.

[Chorus]
Ici, le monde s'efface, on est les seuls rois sur le fil.
Sous nos pieds, les coutures d'asphalte ont un parfum de ville.
Ici, le monde s'efface, on est les seuls rois sur le fil.
Sous nos pieds, les coutures d'asphalte, notre évangile.

[Verse 2]
Je revois ton sourire quand les gyrophares peignaient le ciel en bleu sale.
Une sirène lointaine, c'était notre hymne, notre cantique bancal.
Tu disais : « Regarde, on dirait des lucioles qui se noient ».
Une poésie macabre que seule la banlieue autorise parfois.
Je me souviens des mots, des plans, d'un autre été, d'une autre vie.
Mais ce soir, y'a que mon ombre que le grillage en face dévie.
C'est fou comme la mémoire déforme, elle brode des scènes parfaites.
Elle met de la couleur là où tout était monochrome, en perte.

[Bridge]
Je traduis ton silence, c'est la langue que je connais le mieux.
Le fil a cassé net. J'viens recoudre le vide avec des adieux.

[Outro]
Quatre heures du mat' sur la passerelle. Seule sur le Périph'.
Le métal du garde-fou. C'est le même tarif.