El Mapa Mudo

[Verse 1]
En el muelle de la Zona Franca, a las cinco y cuarto,
un viejo le mira la arruga al río Magdalena.
Tiene una media luna de sal sobre el antebrazo,
el ancla rota de un barco que ya no recuerda.

[Chorus]
Esa costura en la piel
es un mapa mudo que nadie sabe leer.
Las coordenadas de ayer
ahogadas en aguacero y diésel.

[Verse 2]
El calor es un animal que no deja ni aire,
y el humo de su Pielroja se enreda en el cable
de una grúa que duerme un sueño de óxido y hambre.
Murmura, "ya esto no carga ni la propia sangre".

[Chorus]
Esa costura en la piel
es un mapa mudo que nadie sabe leer.
Las coordenadas de ayer
ahogadas en aguacero y diésel.

[Bridge]
El cielo se pone de un color de magulladura
y hasta el vendedor de butifarra guarda silencio y jura
que algo se está acabando sin hacer bulla.

[Chorus]
Esa costura en la piel
es un mapa mudo que nadie sabe leer.
Las coordenadas de ayer
ahogadas en aguacero y diésel.

[Outro]
(music fades out... 3-5 second pause)

Una silueta en la tarde que ya es ninguna.