Pé-Direito

[Verse 1]
A cadeira de couro era mais macia que qualquer palavra que ele fez.
Décimo nono andar, o ar-condicionado congela a minha vez.
A Nove de Julho lá embaixo, um mapa de veia, um corte de bisturi.
Ele sorri com os dentes que a propaganda da Faria Lima pariu ali.
"Um café?", ele oferece, cápsula roxa, um gesto de veludo.
Eu penso no bar do seu Zé, no gosto de filtro de pano, no meu mundo mudo.
Aceito em silêncio, a xícara esquenta a mão que eu devia ter fechado.
Observando o padrão do tapete, um arquiteto derrotado.

[Chorus]
A garoa bate igual no vigésimo andar.
Só muda o barulho do vento, o peso do ar.
Eu vim pra falar, mano, fiquei pra escutar.
Tem alicerce que a gente não vai derrubar.

[Verse 2]
Ele desenha o traçado da rua num tablet, linhas de luz branca e fria.
"Gentrificação é um termo forte, Luan. Eu chamo de melhoria."
Meu bairro no mapa dele é um polígono abstrato, sem rosto e sem reza.
A voz dele é um escoramento perfeito, o argumento sem nenhuma brecha.
Eram duas e dez da tarde, terça-feira, a cidade num cinza perpétuo.
Ele fala em "potencial construtivo", eu penso no mofo do teto do meu prédio.
A camisa de linho dele não amassa, o tempo não passa na sala com vista.
Eu sou a rachadura no mármore, a falha no plano, o grafite na lista.

[Interlude (Voz do Executivo, filtrada)]
"'A gente precisa ser prático, meu caro. A cidade é um organismo vivo. Às vezes, pra crescer, precisa de uma amputação.'"

[Chorus]
A garoa bate igual no vigésimo andar.
Só muda o barulho do vento, o peso do ar.
Eu vim pra falar, mano, fiquei pra escutar.
Tem alicerce que a gente não vai derrubar.

[Outro]
Na rua, a garoa molha o meu rosto, um batismo de derrota.
O pé-direito deles é a altura exata da nossa cova.