Sutura

[Verse 1]
La cicatrice sul metacarpo, Leo, è un crinale bianco.
Mappa in miniatura, un rilievo sul fianco
della mano che ti ha cercato sul cemento, gelida lastra,
in quel Dicembre sismico, la mia vita rimasta
sotto una frana di lamiere, pressione che compatta
il sedimento dei ricordi, la memoria si fa opaca,
quasi un quarzo. Non la tocco più, è fredda come il marmo che ti hanno messo su.
Sento ancora l'asfalto, sento il vuoto, quaggiù.

[Verse 2]
Papà mi guardò il taglio, sembrava una fessura,
mi disse "'Guarisce. Il tempo chiude ogni sutura'".
Ma il tempo non ripara, il tempo è solo un fiume, erode,
leviga gli spigoli, ti lascia un altro codice
inciso nella carne. Il mio dolore è roccia metamorfica,
una genesi anomala, una forza che ti soffoca
e ti trasforma in diamante nero. Più duro, più denso.
Non si spezza, ma trattiene la luce dentro, ha perso il senso.

[Chorus]
Questa non è pelle, è una carta tettonica.
La mia memoria è pietra, non è materia organica.
Ho una faglia aperta dove mi tenevi la mano.
E ogni linea è un sisma che ripeto piano.

[Outro]
A volte prude. Come se crescesse, Leo.
Come se spingesse da sotto, e non la vedo.