Le Faux Équerrage

[Verse 1]
La lame de la Black & Decker sur le trait de crayon gras.
Dimanche, onze heures, rue de la Vierge Noire, il ne s'arrête pas.
Ça sent le tanin froid du chêne et la sueur sur son front bas.
Monsieur Kerman rabote la même planche depuis trois mois.

[Chorus]
C'est le faux équerrage, le bois qui se défend.
La vie qui garde un angle mort, un millimètre décevant.
Tu peux forcer le joint, tu peux serrer le mors.
Ça fissure en silence, du dedans vers le dehors.

[Verse 2]
Ses mains sont une carte de colle séchée et d'échardes.
Il penche l'oreille sur le grain, comme on écoute une garde.
"T'auras pas ma peau," il souffle à la planche qui se bombe.
C'est pour un berceau, je crois, qui attend au fond de l'ombre.

[Chorus]
C'est le faux équerrage, le bois qui se défend.
La vie qui garde un angle mort, un millimètre décevant.
Tu peux forcer le joint, tu peux serrer le mors.
Ça fissure en silence, du dedans vers le dehors.

[Bridge]
On a tous notre chevron tordu, notre tenon qui flotte.
On ponce nos vies en espérant que le vernis cache la faute.

[Outro]
Un millimètre décevant.
Du dedans vers le dehors.