Tinta en el Pulgar

[Verse 1]
Gimnasio de la P.S. sesenta y cinco, huele a cera y a café quemado.
Abuela, si vieras esta fila, te reirías con todos los dientes.
Es noviembre, el aire muerde el ladrillo de la ciento cuarenta y una,
y esperamos en sillas de metal un turno que no llega.

[Chorus]
Y esta tinta en el pulgar no es una mancha, es un mapa.
Cada gota es la palabra que te debo, la que te falta.

[Verse 2]
El viejo Justo con su gorra de los Metros le habla a una muchacha.
Le cuenta cómo el barrio aguantó el apagón sin aire en las ventanas.
Me acuerdo que decías, con la cafetera puesta, "con coraje, mija,
que la fe no se borra con el agua, ni la rabia con los años".

[Chorus]
Y esta tinta en el pulgar no es una mancha, es un mapa.
Cada gota es la palabra que te debo, la que te falta.

[Bridge]
Afuera, la avenida es una vena que no para de sangrar ruido.
Y por un segundo, entre la sirena y el gentío, creo escuchar tu coquí.

[Outro]
Ya voté por ti.
Duerme tranquila.