Quilha

[Verse 1]
Balcão do Dito, terça-feira gorda, o mormaço escorre na nuca.
Dois de gravata frouxa se medindo, a raiva é uma isca, uma arapuca.
O copo de uísque treme, a poça condensa na formica suja.
Eu sinto o ar fechando, denso, a mesma calma que prenuncia a chuva.
O meu pulso esquerdo coça onde a pele franze, branca, uma rasura.
Lembro do gosto de ferro, do barulho oco, da fratura.
Seis anos atrás, outro otário jurando que a honra tem cura.
E eu aqui, de novo, sentindo a maré virando, a noite futura.

[Chorus]
Isso aqui não é marca, boy, isso é minha quilha.
Âncora de osso fincada na minha ilha.
Pode vir a onda, a navalha, a matilha.
A lama do mangue sustenta a minha guerrilha.

[Verse 2]
Ele gritou "tu não sabe com quem tá falando!", clichê de novela.
A cadeira voou, estilhaço de vidro bateu na janela.
Seu Zé encolhido, tremendo, coitado, a dívida era a dela.
Eu só entrei na frente, o braço na horizontal, feito uma cancela.
O corte foi fundo, rasgou o tendão, senti o calor na flanela.
Ninguém chamou polícia, visse? Silêncio de fim de mazela.
Só o cheiro do sangue no chão varrido com bagaço de canela.
Hoje o Zé me paga em dia e me traz pão doce da padaria da Viela.

[Chorus]
Isso aqui não é marca, boy, isso é minha quilha.
Âncora de osso fincada na minha ilha.
Pode vir a onda, a navalha, a matilha.
A lama do mangue sustenta a minha guerrilha.

[Bridge]
Na cozinha, teu cheiro de alho e fumaça me espera em casa.
Mas tem coisa que a gente não foge, tá no sangue, tá na brasa.
É a teimosia de quem nasceu onde o rio encontra o mar e arrasa.

[Outro]
(som de cadeira arrastando, um grito abafado)
Fica quieto aí, boy. A conta da casa já tá paga.