Pronóstico Reservado

[Verse 1]
La gubia de mi abuelo tiembla sobre tu grano,
son las cuatro de un enero sin brisa en Caguas, mano.
Huele a madera herida, a bálsamo y a urgencia,
y en cada corte pido un miligramo de clemencia.

[Chorus]
Ay, pronóstico reservado,
esta fiebre no es de enfermo, es de enamorado.
Eres la astilla perfecta que me ha sentenciado.
Ay, pronóstico reservado.

[Verse 2]
Busco la cara de un mártir, pero me sale tu ceño.
Cada veta es la sutura de un recuerdo terco.
"Esa cara no es de santo", me dijiste desde lejos,
y ahora tu voz es el filo que me deja sin reflejos.

[Chorus]
Ay, pronóstico reservado,
esta fiebre no es de enfermo, es de enamorado.
Eres la astilla perfecta que me ha sentenciado.
Ay, pronóstico reservado.

[Bridge]
Tu pulso en mi muñeca es una campana sorda.
Sin anestesia, te ruego, sigue operando en mí,
que ya no sé si te tallo o si me rindo a ti.

[Outro]
(Acapella)
El diagnóstico es tu nombre...
y yo no quiero la cura.