TISSU CONJONCTIF

[Verse 1]
Regarde, la cicatrice sur la phalange gauche, près de l'os.
Quai de la Joliette, fin juillet, la moiteur qui t'décrosse.
Un câble d'acier effiloché sur le treuil du porte-conteneurs.
Le froid du métal sous un cagnard de quinze heures.
L'odeur de rouille et d'iode, le cri bref, le sang qui poisse.
C'était la vie d'avant, le corps-outil qui s'angoisse.
Aujourd'hui je la regarde sous le néon blême de l'entrepôt,
Juste une virgule de chair sur la page de ma peau.

[Chorus]
C'est pas une faille, c'est ma signature.
Chaque millimètre raconte la facture.
Une joie féroce qui vit sous la suture.
Un plan de coupe pour le futur.

[Verse 2]
L'autre guerre est stérile, elle est sans témoin, sans balafre.
L'écho du scanner, le jargon du toubib qui paragrafe.
Une atrophie lente, une hémorragie interne, silencieuse.
Une violence propre sur une table en inox, la pernicieuse.
Tu te souviens, l'autre soir, tu l'as frôlée du bout des lèvres ?
Tu m'as dit : "Celle-là, au moins, tu sais d'où vient la fièvre."
Elle est honnête, elle saigne vers l'extérieur, elle est lisible.
Pas comme le mal qui rampe, l'ennemi invisible.

[Chorus]
C'est pas une faille, c'est ma signature.
Chaque millimètre raconte la facture.
Une joie féroce qui vit sous la suture.
Un plan de coupe pour le futur.

[Bridge]
Ton pouce qui suit le relief, cartographie intime.
La chaleur de ta peau sur mon épiderme-abîme.
Ça annule le froid chronique, l'hiver sous-cutané.
Pour une seconde, le diagnostic est erroné.

[Outro]
Le corps est une archive, la peau une première page.
Le point final, c'est moi qui le pose.