GARDE BASSE

[Verse 1]
Le sparadrap sur le cathéter, date du vingt-trois mars, la buée sur la vitre.
Le goût de fer blanc du cachet sous la langue, la même note amère qui s'invite.
Première cloche, direct du droit dans les fibres, je sens la brûlure qui se propage.
Le néon de la chambre est un arbitre blafard qui compte les secondes de mon naufrage.
Chaque spasme est un upercut que j'ai pas vu v'nir, une leçon de timing.
L'infirmière de nuit passe, l'ombre d'un fantôme dans un couloir sans fin, le cœur qui s'affole en sourdine.
« Faut rester calme », elle dit, d'une voix qui glisse sur le lino froid comme l'acier.
Je serre les dents, j'encaisse le round, la mâchoire bloquée, prêt à tout sauf à plier.

[Chorus]
J'tiens ma garde basse, l'esquive dans la rétine.
L'adversaire est dedans, il connaît mes routines.
J'tiens ma garde basse, le souffle court, la feinte.
Juste attendre le contre, que la douleur s'éteigne.

[Verse 2]
(BEAT SWITCH)
Sur le parking de la Timone, le mistral est un crochet qui te gèle la gencive.
Je vois les mecs en T-Max, la vie normale, agressive, presque naïve.
Mon corps est un ring, mes organes des sacs de frappe, l'inflammation c'est les cordes.
Le médecin parle de « poussée », moi j'appelle ça une guerre de tranchées, une sale discorde.
Inès m'écrit « Ça va aller, mon boxeur », elle sait pas que je perds aux points.
Que chaque victoire est un sursis, que l'angle mort c'est toujours mon coin.
Je calcule la distance entre le lit et la porte comme un jeu de jambes vital.
Une erreur d'appui et c'est la chute, le KO technique, le silence médical.

[Chorus]
J'tiens ma garde basse, l'esquive dans la rétine.
L'adversaire est dedans, il connaît mes routines.
J'tiens ma garde basse, le souffle court, la feinte.
Juste attendre le contre, que la douleur s'éteigne.

[Bridge]
J'ai compté les fissures au plafond, elles dessinent la carte d'un archipel.
Chaque île est un round perdu, chaque détroit un appel.
Je me marre tout seul, c'est nerveux, ils m'ont mis sous perfs, pas sous tutelle.
Ma seule défense, c'est l'ironie, ma dernière combinaison mortelle.

[Outro]
Le sparadrap sur le cathéter, le goût de fer blanc sur la langue.
Juste une autre cloche qui sonne dans le silence, et le combat qui me harangue.