La Línea Asintótica

[Verse 1]
El mármol del piso nueve en la corte de la 161,
un martes de agosto sin chance ninguno.
Frank cuenta las grietas, un mapa en el techo,
mientras la hora se hace un nudo dentro del pecho.
El aire huele a papel viejo y a desinfectante barato,
la suma de esperas en un solo retrato.

[Chorus]
Y baila, que el papel ya tiene el sello,
pero el alma sigue siendo paralela al suelo.
Se acerca la victoria con su lógica fría,
y se aleja otro poco la alegría.

[Verse 2]
“Pase al siguiente,” dijo la cara sin nombre,
detrás de un cristal que te mide y te esconde.
Frank aprieta el ticket, número tres-cero-dos,
una variable extraña en la ecuación de un dios.
Reconoce el cansancio en los ojos del otro,
el que viene mañana a domar el mismo potro.

[Chorus]
Y grita, que la prueba está completa,
pero la x de la vida nunca da una respuesta recta.
Se acerca la victoria con su lógica fría,
y se aleja otro poco la alegría.

[Bridge]
Afuera, el sol de las cuatro le quema la cara.
Con el folio en la mano, nada se repara.
La ciudad es la misma, la renta no espera,
la misma guagua que lo deja en la misma acera.

[Chorus]
Y quema, esta línea asintótica,
que se acerca a la justicia pero nunca, nunca la toca.
Se acerca la victoria con su lógica fría,
y se aleja por siempre la alegría.

[Outro]
Nunca la toca… no, no, no…
(Sonido de un sello de goma golpeando papel, y un eco que se apaga)