ЛАПША СО ВКУСОМ НЕБА

[Verse 1]
Третий час, ноябрь, кухня пахнет пластиком и пустотой.
Заливаю кипятком свой красный «Доширак», и пар над головой.
На столе привычный творческий бардак, под ледяной луной
Вилка плавится в руках, а за окном Уралмаш стоит *стеной*.
Вспоминаю, как всё это начиналось: бит в старых Koss'ах, голый провод.
Ты не видела мой первый лям, и в этом самый главный повод
Продолжать мешать свой ужин — эту химию со вкусом соли.
Телефон молчит. И я молчу. Мы оба идеально вжились в роли.

[Verse 2]
Помню руки — на них трещины от холода и от хлорки с водой.
Ты приходила с ночной смены и несла мне тот же яд с лапшой.
Говорила тихо: «Ешь, сынок, пока не остыл, пока живой».
Я кивал, смотрел в тарелку, а теперь смотрю на потолок *сырой*.
Он в разводах, как карта чужой галактики, где тебя нет.
Провода в подъезде так же, как и десять лет назад, гудят вослед.
Мои цепи на груди холодней, чем ржавый прут арматуры.
Но они не греют так, как грели руки, что не знали про купюры.

[Hook]
Кипяток в стакан.
Молчание в экран.
Этот вкус — капкан,
Я им по горло пьян.

[Outro]
Кипяток в стакан.
Я им по горло пьян.