Narbenatlas

[Verse 1]
Wir sind die Söhne vom Bleiwerk und der Büchsenmacherei Ferlach.
Der Geruch von dem Kühlmittel hängt noch im Treppenhaus, eiskalt.
Unsere Mütter mit den rissigen Händen vom Putzen im Kurhaus,
die den letzten Schilling dreimal umdreh'n für die Jause im Turnbeutel, schau.
Jänner-Morgen, minus acht Grad, der Atem wird zu Rauch vor dem Werkstor,
der Schichtplan hängt vergilbt an der Wand wie ein letzter, heiliger Schwur.
Ihre Müdigkeit war unser Fundament, der Beton, auf dem wir stehen,
"Iss was G'scheites", ham sie g'sagt, mit Augen, die zu viel gesehen.

[Chorus]
Jede Narbe auf dei'm Arm ist a Zeile im Gebetbuch.
Jede Sorgenfalte, Brate, ein heiliges Tuch.
Wir tragen dein Atlas, lesen jede Kontur.
Jede Narbe auf dei'm Arm ist a Zeile im Gebetbuch.

[Verse 2]
Wir zünden die Zippos vom Opa, die Flamme zittert und schwankt im Wind,
sind das Echo ihrer Hoffnung, das in Gassen von Ottakring klingt.
Der Druck formt uns zu Diamanten oder bricht uns einfach das Genick,
dieser Hunger, den sie uns gaben, ist der einzige verfickte Trick.
Jetzt füllen wir Gläser mit Zeug, das mehr kostet als ihre Monatsmiete war,
und der Geschmack ist trotzdem bitter, weil die Schuld in der Kehle da ist, klar.
Wir tragen die Namen von Vätern, die im Tunnel den Fels durchbrochen haben,
und spüren das Gewicht von jedem Stein, den sie für uns getragen haben.

[Chorus]
Jede Narbe auf dei'm Arm ist a Zeile im Gebetbuch.
Jede Sorgenfalte, Brate, ein heiliges Tuch.
Wir tragen dein Atlas, lesen jede Kontur.
Jede Narbe auf dei'm Arm ist a Zeile im Gebetbuch.

[Bridge]
Hör den Regen auf dem Wellblech, derselbe gottverdammte Takt.
Haben wir's g'schafft oder rennen wir nur vor dem Echo im alten Akt?
Die Stille vom Loiblpass in der Nacht, sie schreit lauter als der Bass.
Für wen war das alles, wenn der Spiegel uns zeigt, was uns vergaß?

[Outro]
Der Atlas... für immer unter der Haut.
...unter der Haut.