KLICK, DANN STILLE

[Verse 1]
Drei Uhr siebenundvierzig, das Display vom Nokia glüht kalt,
das Band läuft, ich hör' mein eig'nes Atmen als Echo im Asphalt.
Ich sitz' im Passat am Drau-Ufer, Oktober, der Motor is' stumm,
versuch' die Schichten abzutragen, frag' mich, warum.
Jede Erinnerung eine Gesteinsart, ein Haarriss im Granit,
und ich such' nach der Goldader in dem, was von uns blieb.
Hab den Frost vom Schaltknauf in der Handfläche, wie ein Skalpell,
diese Stille seziert schneller als jedes Urteil, das du fällst, brate.

[Chorus]
Klick, dann Stille.
Das Einzige, was du mir lässt, ist dein Wille.
Klick, dann Stille.
Füllt den Raum zwischen den Zeilen, bis ich chille.

[Verse 2]
Weißt du noch, dein Lachen auf dem Wellblechdach, als der Regen kam?
Der Sound ist eingebrannt, eine Frequenz im Adernsystem, fast schon Wahn.
Ich analysier' den Scheiß wie ein Physiker, der den Zerfall misst,
die Halbwertszeit von einem Kuss, bis du ihn ganz vergisst.
"Wir sind geologisch verschieden," hast du gesagt, und die Kippe ausgedrückt,
als wär'n wir zwei Kontinente, die das Schicksal auseinanderrückt.
Ich übersetz' dein Schweigen jetzt in Sprachen, die's nicht gibt,
zwischen Slowenisch und dem Wiener Slang, der dich so liebt.

[Bridge]
Ich red' mit 'ner Maschine, mit 'nem Magnetband-Gespenst.
Der Piepton war die Grenze, die du seit Wochen kennst.
Das Zippo von Opa liegt schwer auf dem Beifahrersitz,
sein Funke nur ein kurzer, kalter Witz.

[Outro]
(leiser, nur noch Stimme)
Egal... war nur ein Gedanke. Leg' jetzt auf.
(Geräusch eines Telefon-Auflegens, hart und final)