Schattenboxen

[Verse 1]
Der rote Kunstledersitz in der U1, Linie Süd, Dienstag, siebzehn Uhr.
Wir zeichnen Grundrisse für die Zukunft auf 'ne Serviette von Anker.
Du sagst, der erste Stock kriegt 'nen Balkon, ich sag, wir brauchen Panzertür.
Wir war’n zwei Statiker für ein Luftschloss, Brate, was weißt du noch von wir?
Wir kannten jeden Riss im Asphalt hier beim Reumannplatz auswendig,
jeden Schlüssel, der nicht passt, jeden Weg, der Sackgasse ist, unendlich.
Wir wollten Fundamente gießen für ein Imperium aus Beton und Glas,
doch das Einzige, was wir bauten, war die Distanz zwischen uns, als du gingst.

[Chorus]
Brate, sag mir, wo du bist? Die Nächte hier sind kalt.
Ich mach' Schattenboxen mit dei'm Geist im Treppenhaus.
Der gleiche Beton hat uns beide großgezogen,
jetzt ist dein Echo die einzige Antwort auf meine Fragen.

[Verse 2]
Heut' trag' ich fremde Leben raus aus vierten Stock Altbauwohnungen.
Ein ganzes Schicksal in Kartons, die riechen nach Mottenkugeln und Lohnabrechnungen.
Letzte Woche hab' ich deinen Vater geseh'n, beim Billa, er hat weggeschaut.
Dann kam er doch: „Sag ihm einen Gruß“, hat er gesagt und schaut auf den staubigen Boden.
Ich hab' genickt, was soll ich sagen? Dass dein Name sich anfühlt wie'n Stein im Mund?
Dass ich den Schlüssel zu deiner alten Wohnung immer noch hab', aus irgendeinem Grund?
Er wiegt kalt in meiner Hand, ein kleines Stück Metall-Nostalgie,
für eine Tür, hinter der jetzt jemand anderes schläft, Ironie.

[Bridge]
(Flüster-Chor: Brate... Pass auf dich auf... Vergiss uns nicht... Wo bist du? ...Komm zurück...)
War der Plan zu groß? Oder waren wir zu klein?
Oder bricht jeder Grundstein irgendwann allein?

[Outro]
Der schwere Sessel von Mama steht immer noch im Weg.
Und dein Platz am Tisch ist immer noch leer.