Geister-Pixel

[Verse 1]
Das grüne Licht vom alten Nokia, Modell drei-drei-zehn, im Schuhkarton.
Plastik riecht nach Handcreme und Kamillentee, fast wie ein Klon
von deinen Händen, kaltes Glas, ich wisch den Staub vom Display-Rand.
Das Ladekabel, brüchig, find's in einer Kiste, lose, an der Wand.
Das Netzteil summt ein leises Lied, das ich noch nie gehört hab, echt.
„Wirf den alten Krempel weg“, hast du gesagt, „das ist doch schlecht.“
Doch ich logg' mich ein, ein Archäologe in 'nem Datengrab,
nenn es digitale Nachlasspflege, Brate, was ich grad so mach'.

[Verse 2]
Zweihundert Bilder, achtzig mal achtzig Pixel, alles nur ein Brei.
Kontakte ohne Nummern, „Tante“ – welche von den drei?
Ich scroll' durch SMS-Entwürfe, einer offen, Cursor blinkt am Schluss.
Fünf Wörter an Papa, nie geschickt, nur dieser pure Frust.
Die Technik speichert jeden Anruf, jedes Wort, das stimmt,
aber nicht das Zögern, Brate, nicht den Grund, warum man's nicht mehr nimmt,
das Handy in die Hand. Nur Daten, roh und ohne jeden Sinn.
Ich such' den Schlüssel in den Bits, doch find' den Code nicht drin.

[Hook]
Und alles, was ich wollte, war 'ne Nachricht, die noch lebt.
Ein letzter Satz von dir, der unter meiner Haut noch klebt.
Doch alles, was hier leuchtet, ist ein Display, kalt und leer.
Ich hab' die Daten, Mama, aber dich hab' ich nicht mehr.

[Outro]
Ich hab' die Daten, Mama… aber dich hab' ich nicht mehr.