BRUGOLA SETTE

[Verse 1]
Questa è la chiave che non apre più niente.
La brugola da sette sul ripiano di fòrmica, fredda come un presente
che non si scalda mai. L'odore di grasso secco sulle dita,
la tua ombra lunga sulla linea di questa vita interrotta a metà.
Ricordo le tue mani, un progetto che si sformicola,
la polvere di ferro sotto un'unghia, una virgola
messa nel punto sbagliato. Ti guardo adesso che esisti
e già catalogo i pezzi, preparo i giorni tristi.

[Chorus]
Brugola sette, gira a vuoto nel mio palmo,
è un meccanismo fermo, un cortocircuito calmo.
Un ingranaggio muto che non fa più presa,
la nostalgia di un rumore in questa casa accesa.

[Verse 2]
Mamma non parla, sposta solo le cose,
vuole spazi bianchi, superfici legnose
libere da impronte, vuole cancellare i segni,
i tuoi disegni tecnici, i tuoi regni
di trucioli e metallo. Lei vuole il vuoto, il pulito, l'ammissione.
Io tengo stretto il peso, la ruggine, la frizione.
Dice che il silenzio si cura con altro silenzio,
io invece sento un fischio, una frequenza, un potenziale.

[Interlude]
(voce di madre, distante, filtrata)
"Butta via 'sta roba, Chiara. Sa solo di nafta e di rimpianti."

[Chorus]
Brugola sette, gira a vuoto nel mio palmo,
è un meccanismo fermo, un cortocircuito calmo.
Un ingranaggio muto che non fa più presa,
la nostalgia di un rumore in questa casa accesa.

[Outro]
Questa è la chiave che non apre più niente.