Poids Mort

[Verse 1]
La buée sur la vitre du T3, retour vers Perrache, vingt-deux ans déjà.
Je revois le plan de l'appart, F4, La Duchère, neuvième étage, ce n'était pas un départ.
C'était une évacuation, une rupture de charge, l'affaissement lent de la dalle.
Chaque porte qui claque, une fêlure de plus dans le mur porteur, la poutre principale.
On calculait les angles, les lignes de fuite, pour pas se croiser dans le couloir étroit.
La diplomatie des pas sur le lino froid, l'équilibre statique de nos non-choix.
Maman traçait des contre-cloisons invisibles, papa mesurait la portée de son silence.
J'étais la gosse au milieu, le poteau de soutènement observant la cadence.

[Chorus]
C'est la géométrie des fantômes.
Le cadastre de nos atomes.
Cette charpente ne portera pas mon nom.
Non.

[Verse 2]
Mamie disait : « faut jamais laisser une chaise vide à table, ça invite le malheur ».
Sur la toile cirée, y avait toujours une place pour une ombre, une absence, une erreur.
On héritait pas des meubles, mais du vide autour, de l'espace que les corps laissaient.
Le courant d'air permanent sous la porte d'entrée, la poussière qui danse où ils s'asseyaient.
J'ai gardé ce compas dont la pointe est rouillée, vestige d'un architecte déserteur.
Il me sert à tracer des cercles vicieux, à mesurer la panique et la hauteur.
Le 2 novembre, j'ai touché le laiton de la poignée, un froid qui m'a mordu jusqu'à l'os.
J'ai compris que le vrai poids mort, c'est pas les corps, c'est le plan de masse qu'on t'endosse.

[Bridge]
(Chuchotements percussifs : Antoine… parti… Sarah… jamais revenue… vide… la chaise… le plan… toujours le même plan…)
Je déchire l'épure. Je renverse la table.
Je brise la fondation.
Je refuse d'être stable à votre façon.

[Outro]
Mon nom sur une nouvelle parcelle.
Loin de votre géométrie mortelle.