Vorletzter Saum

[Verse 1]
Annelise bügelt sein Hemd am neunten Februar.
Der Dampf riecht nach Baumwolle und dem Warten, das sie kennt.
Durchs Fenster fällt das Wintergrau von Leipzig, sonderbar
still, als die Stadt den Atem für einen Moment verbrennt.
Sie summt ein Lied, das nur im Radio lief.

[Chorus]
Und der Himmel näht ein Leichentuch aus Blei.
Ihr Porzellanvogel im Sturzflug, fast am Landen.
Niemand hat ihr je geflüstert, was morgen sei,
nur lose Fäden, die sie in den Händen fanden.

[Verse 2]
Der Kaffeefilter von Melitta ist schon eingelegt.
Sie zieht mit Nadelspitze einen Faden aus dem Kragen.
„Er bringt mir echtes Parfüm mit“, hat sie sich überlegt,
und lächelt zu dem Kater, der auf Schnittmustern geschlafen.
Die Stille ist ein Stoff, der keine Fragen trägt.

[Chorus]
Und der Himmel näht ein Leichentuch aus Blei.
Ihr Porzellanvogel im Sturzflug, fast am Landen.
Niemand hat ihr je geflüstert, was morgen sei,
nur lose Fäden, die sie in den Händen fanden.

[Instrumental Breakdown]
(20 seconds)

[Bridge]
Die Messehallen leuchten schon, ein Summen in der Luft.
Ein Versprechen auf die Zukunft, glänzend, neu und groß.
Sie faltet nur das Hemd und atmet diesen saubren Duft,
lässt die Gewissheit einfach nicht mehr los.

[Chorus]
Und der Himmel näht ein Leichentuch aus Blei.
Ihr Porzellanvogel im Sturzflug, fast am Landen.
Niemand hat ihr je geflüstert, was morgen sei,
nur lose Fäden, die sie in den Händen fanden.

[Outro]
Das Hemd liegt glatt. Die Nacht ist ohne Falten.
Der neunte Februar wird kalt.