Kaltmetall-Brief

[Verse 1]
Der Schlüsselbund für deinen alten Opel Corsa hängt noch da am Brett aus Pressspan.
Dienstag, drei Uhr nachts, der Block schläft, ich bin wach, mein Kopf ist leergebrannt.
Hab die Wohnung leergeräumt, Brate, fast alles weg, Karton auf Karton.
Nur der Sessel, Fotos in Kyrillisch und die Last wie eine Million Tonnen.
Ich seh dich noch am Steuer sitzen, deine Hand auf der Gangschaltung.
Deine West-Zigarette glüht im Dunkeln, meine einzige Haltung.
Der kalte Stahl in meiner Hand, ein Anker und ein Messerzahn.
Das letzte Stück von deinem Plan, jetzt fang ich von vorne an.

[Chorus]
Und diese Schlüssel hier sind Testament und kalte Kette.
Dein Lächeln auf dem Bild und meine Faust, 'ne Schraubzwinge.
Ich dreh sie fester zu, damit der ganze Bau nicht bricht.
Schreib dir 'nen Brief aus Kaltmetall, doch Mama, du empfängst ihn nicht.

[Verse 2]
Geh runter in die Tiefgarage, Neonlicht und kalter Beton.
Der Lack ist matt, ein Kratzer an der Seite, den kenn ich schon.
Setz mich rein, der Sitz aus Kunstleder ist rissig und riecht nach Aronal.
Im Handschuhfach ein alter Stadtplan von Wien, zerfleddert und total egal.
Ein Strafzettel vom letzten August, sechzehnter Bezirk, falsch geparkt.
Hab ihn zerknüllt, als wär’s dein Abschied, der mein Fundament zersägt hat.
„Fahr vorsichtig“, hast du gesagt, dein letzter Satz im Flur.
Doch du hast nicht gesagt, wohin, Brate, jetzt fehlt jede Spur.

[Chorus]
Und diese Schlüssel hier sind Testament und kalte Kette.
Dein Lächeln auf dem Bild und meine Faust, 'ne Schraubzwinge.
Ich dreh sie fester zu, damit der ganze Bau nicht bricht.
Schreib dir 'nen Brief aus Kaltmetall, doch Mama, du empfängst ihn nicht.

[Bridge]
(Beat switch)
Hörst du mich? Zwischen dem Echo in den leeren Zimmern?
Sag, was mach ich mit dem Thron aus Samt, der mich an dich erinnert?
Soll ich alles verkaufen, was von uns noch übrig ist?

[Outro]
Der Motor stottert, einmal, zweimal…
Kaltstart.