Fausse Équerre

[Verse 1]
La balafre sur mon pouce droit, souvenir d'un soir de Janvier à Bondy.
On parlait d'un plan foireux, d'un mur porteur qui s'effondrait pour trois bandits.
J'étais l'architecte, eux les manœuvres, la tension grimpait comme une grue.
Un angle mort dans leur projet, j'ai redressé la charpente à coups de mots crus.
La lame a glissé sur l'os, un trait de sang sur la carte du neuf-trois.
Ils ont vu le rouge sur le béton, compris qui était le seul maître à bord, tu vois.
Ça cicatrise, ça durcit, ça devient la base d'un nouveau gratte-ciel.
Une signature sur ma main, pour qu'ils sachent que l'empire est bien réel.

[Chorus]
Ça, c'est la griffe du bitume, la signature du roi.
Ils voient le chrome sur la blessure, ils connaissent pas le pourquoi.
Ça, c'est la griffe du bitume, un pacte signé dans le froid.
J'polis la légende et le métal, ils n'y voient que la loi.

[Verse 2]
L'air sentait l'acier froid, le métal d'une portière de Classe A.
J'raconte ça au p'tit, les yeux qui brillent, il veut la même Audemars Piguet.
Je lui parle du bruit du verre brisé, du silence lourd d'après l'orage.
Mais j'ai ce flash de menthe fraîche, l'odeur du thé que préparait la Hadja.
Ça colle pas. La Rolex cache la misère, le platine sur le sépia.
J'invente un décor de film noir pour une vérité simple comme un 'salam'.
Le mensonge est une fondation, parfois plus solide que la pierre de taille.
Je le récite comme un plan d'évasion, chaque détail est une muraille.

[Bridge]
(BEAT CUTS, VOCAL IS COMPLETELY DRY AND INTIMATE)
J'avais dix ans. Je coupais le pain pour le couscous du vendredi.
Le couteau a rippé sur la croûte. Elle a juste posé sa main sur la mienne, elle a dit :
"T'inquiète pas, weld-i... les fondations les plus solides ont toujours une fissure."

[Chorus]
Ça, c'est la griffe du bitume, la signature du roi.
Ils voient le chrome sur la blessure, ils connaissent pas le pourquoi.
Ça, c'est la griffe du bitume, un pacte signé dans le froid.
J'polis la légende et le métal, ils n'y voient que la loi.

[Outro]
Alors je caresse la légende, la main sur la poignée de la Merco.
Deux histoires pour une seule peau.