Standbild

[Verse 1]
Der Fleck vom Slivovitz auf dem Tischtuch aus Leinen
sieht aus wie die Küste von Istrien, wenn sie weinen.
Ich zähl die Risse im Verputz, bin seit Jahrzehnten die Wand hier,
seh Staubkörner tanzen im Lichtstreif vom Klavier.
Ein Gamsbart am Filzhut, ein leeres Glas Bier,
die Uhr an mir tickt, doch die Zeit steht Spalier.
Der Geruch von Bohnerwachs und kaltem Zigarettenrauch,
die Fliegen summen leise im Juni-Nachmittauch.

[Chorus]
Der Loibl atmet, ein- und aus,
kalter Zugwind durchs alte Haus.
Die Karawanken halten die Luft an, ich schwör's,
ein Geräusch, das nur das Fundament hört.

[Verse 2]
Ein Junger im Uniformhemd, die Stiefel sind neu,
er kratzt mit dem Daumen am Etikett, biertreisch.
Ein Lachen, zu laut, das die Stille zerreißt,
er sagt leis zu der Kellnerin, was er ihr verheißt.
„Die schicken die Jungs nur zur Übung“, sagt der Wirt in den Bart,
ich spür' die Tektonik, die Adern im Holz sind steinhart.
Brate, da baut sich ein Druck auf, tief unter dem Estrich,
ein Haarriss im Weltbild, von Weitem noch festlich.

[Chorus]
Der Loibl atmet, ein- und aus,
kalter Zugwind durchs alte Haus.
Die Karawanken halten die Luft an, ich schwör's,
ein Geräusch, das nur das Fundament hört.

[Bridge]
Dann der erste Tropfen auf dem Wellblechdach,
wie ein Zippo, das klickt, und die Stille zerbrach.
Der Asphalt draußen glänzt auf einmal nass und schwarz,
der Pass ist ein Nadelöhr, ein Kollaps, ein Infarkt.

[Outro]
Der Fleck vom Slivovitz ist immer noch da.
Morgen ist alles anders, heute ist alles wahr.