Cartografia Clandestina

[Verse 1]
Nós temos a mesma mancha de umidade no teto da memória,
com o formato exato da Baixada em mil novecentos e noventa.
O cheiro de asfalto quente esperando a chuva de março,
um mapa que a gente decora sem saber que é um abraço.
Cada esquina dobrada era um fuso horário só nosso.

[Verse 2]
A sua risada era o norte, a bússola que nunca mente.
Agora, o bairro todo é um relevo completamente diferente.
As ruas mudam de nome, mas o corpo não esquece a rota.
A saudade é uma fronteira nova, uma linha que nos corta,
desenhada a caneta sobre o mapa que restou na bota.

[Bridge]
Você disse, "o mapa não é o território", rindo com a boca cheia de aipim.
E a gente estuda essa perda como quem lê uma isóbara no fim.
É uma ciência estranha, essa dor topográfica,
medindo a distância em copos, numa escala quase trágica,
traçando a latitude exata de onde a vida era mágica.

[Outro]
E aqui estamos nós, fora da legenda.
Sem norte. Só território.