Quebra-Pedra

[Verse 1]
As lajotas quentes do quintal da Lúcia, cinco da tarde, terça de cinzas.
Os dedos dela, mapa de um tempo que não se apaga, colhendo as rezas.
Um mato verde-escuro que racha o cimento agreste, teimoso e rente,
um tipo de prece que a ciência ignora, mas que a gente sente.
Ela não lê bula, não confia em doutor de nome estrangeiro,
só no saber que veio no navio, no fundo do bolso do primeiro.
Essa herança verde não tá em cartório, não tem escritura ou CEP,
é a farmácia dos sem-plano, o amém silente, o rap que não se escreve.

[Chorus]
Quebra-pedra, quebra-dor, quebra o mal que o sangue herdou.
No asfalto da alma, é a raiz que fura e que medra.
Cada prédio da cidade é um cálculo renal,
e a gente bebe o chá pra não ter um final igual.

[Verse 2]
A neta, Júlia, encostada no muro, tela acesa, outro universo.
Olha a avó de lado, acha antigo, acha anacrônico, acha controverso.
Até que a Lúcia fala, sem virar, a voz mais seca que o chão rachado:
"'É pro rim da gente, filha. Pra não virar estátua por dentro, de sal petrificado.'"
Júlia abaixa o fone, o K-pop some, e ela encara a própria mão,
vê o mesmo nó no dedo, a mesma dobra, a mesma veia, a mesma missão.
O gosto amargo que vai vir na xícara é o mesmo que sentiu na boca ao nascer,
a revolta, o medo, o amor calcificado que só esse mato pode dissolver.

[Bridge]
A garoa já ensaia, fina, e traz o cheiro de barro molhado.
Não é só a Lúcia, é a vila toda com seus rituais guardados.
Uma fé que brota em brecha, que cresce sem sol, que sobrevive ao veneno,
provando que a vida mais forte é a que se recusa a morrer em terreno pequeno.

[Chorus]
Quebra-pedra, quebra-dor, quebra o mal que o sangue herdou.
No asfalto da alma, é a raiz que fura e que medra.
Cada prédio da cidade é um cálculo renal,
e a gente bebe o chá pra não ter um final igual.

[Outro]
O vapor sobe da caneca. É amargo.
É a cura.