Folha de Chumbo

[Verse 1]
Quinta-feira, seis da tarde, a garoa na janela do BNH,
Cê tira o pó da folha larga, verde-chumbo, que respira devagar.
O filtro de barro soa frio na caneca de ágata, cê sabe o ritual,
Medir a água, nem demais, nem de menos, um instinto, um capital.
Não é sobre a planta, nunca foi, é sobre o gesto que te ancora,
Nesse concreto que te espreme, nessa sala que te devora.
É ver a seiva que resiste, que não pede licença pra ser forte,
É um bilhete calado pra morte, dizendo "hoje não foi seu dia de sorte".

[Chorus]
Cada gota que pinga é uma conta que cê paga,
Uma reza miúda pra semana que se apaga.
Comigo-ninguém-pode, a veia verde no talo,
É o único amém que não te sai por estalo.

[Verse 2]
Cê lembra da terça, a sirene rasgando o breu da viela?
O helicóptero um vaga-lume de aço, sacudindo a favela.
O peito um nó, a mão no terço que nem reza, só aperta,
A porta trancada, a certeza incerta de ser a próxima oferta.
"Fica quieta," o medo disse, "não acende a luz, não faz barulho",
E hoje cê rega a vida em silêncio, afogando aquele entulho.
Aquele gosto de ferrugem na garganta, aquele frio na espinha,
Hoje virou só água limpa, escorrendo na folha que é sua e é minha.

[Bridge]
"Nunca deixa morrer," sua avó disse, a voz um fiapo na memória,
"Que ela te guarda do mau-olhado, que ela limpa tua história."
E cê olha o verde tóxico, a beleza que também sabe ser veneno,
Agradecendo em silêncio por cada novo dia pequeno.

[Outro]
Quinta-feira, a garoa para. A folha brilha sob a lâmpada amarela.
Cê afasta a caneca de ágata. E respira junto com ela.