GUICHÊ 4

[Verse 1]
O ventilador Arno de teto, manchado de nicotina,
rebola o mesmo ar das quatro na repartição da esquina.
Fileira de cadeira plástica, cor de osso de baleia,
eu conto a rachadura no azulejo, a geometria da teia.
Cada rosto aqui é um mapa de falha geológica,
uma paciência sísmica, uma espera que é biológica.
Sorriso de esmalte barato pra moça no acrílico,
mas por dentro o magma sobe, num movimento cíclico.

[Chorus]
A crosta tá fina, tá fina, fina
Debaixo do esmalte da unha, a poeira de mina
A crosta tá fina, tá fina, fina
O chão vai tremer quando eu dobrar a esquina

[Verse 2]
Ela mastiga um pão de queijo, o olhar dela não foca,
me chama pelo meu nome, mas a sílaba ela troca.
A poeira vermelha dança no feixe de luz da fresta,
lembrete de outra terra, do que de mim ainda resta.
Ela aponta o papel e fala "'sina aqui", com a voz gasta,
um carimbo ecoa, uma violência que se arrasta.
Eu penso na palavra *kima*, que é 'uma coisa só',
e a voz falha na mente, vira um chiado, vira um pó.

[Chorus]
A crosta tá fina, tá fina, fina
Debaixo do esmalte da unha, a poeira de mina
A crosta tá fina, tá fina, fina
O chão vai tremer quando eu dobrar a esquina

[Bridge]
A caneta na minha mão tem a temperatura de febre.
O silêncio antes do abalo, por um segundo breve.

[Outro]
Guichê quatro. Próximo.
A mesma poeira. Outro corpo.