COMPACTOR 07

[Verse 1]
A Compactor 07 azul, deitada na fórmica da mesa.
O cheiro da tinta é o mesmo dos formulários, da incerteza.
Dez anos de idade, traduzindo o aluguel, a conta de luz, a defesa.
A mesma ponta fina que circulava uma cláusula de fraqueza
hoje tá do lado da papelada que assina o fim da correnteza.
Amanhã, cinco da tarde. O cartório da Afonso Pena.
Eu vejo a mão da minha mãe, que descascou batata a vida pequena,
tremendo um pouco pra assinar o CEP da sua própria cena.

[Chorus]
Essa ponta fina é a porra de uma broca tectônica.
Perfura o tempo, a fome, a vergonha crônica.
Esse traço de nanquim, uma força subatômica.
Reescrevendo a placa, a memória geológica.

[Verse 2]
A chave tá no envelope pardo, quieta, sem nenhum alarde.
Eu ensaiei o que eu vou falar, mas sei que a voz vai ser covarde.
Ela vai dizer: "Num precisa, minha fia", com o olhar que não arde,
que já se acostumou com o pouco, com o depois, com o mais tarde.
Mas a gente fugiu de uma guerra pra morrer de pé num continente novo.
E a primeira muralha que se ergue, Lídia, é a laje do seu próprio povo.
Eu juntei cada palavra não dita, cada verso que guardei no ovo,
pra comprar a porra da vista da janela que ela via no morro.

[Instrumental Break]
(20-second breakdown: beat drops out to just a sparse synth bell, then silence, then one raw, distorted guitar chord stab rings out before the beat crashes back in)

[Bridge]
Poeira vermelha de Luanda no piso frio de um bairro que não é nosso.
Agora é. *Kusoneka*. A gente escreve o chão que pisa.
A caneta na minha mão é um osso, o primeiro fóssil
de uma linhagem que dorme em cama que não improvisa.

[Outro]
Um clique. A ponta retrai no plástico.
Silêncio elástico.