O Mapa Oco

[Verse 1]
Essa cómoda de pau-santo, na tua oficina em Santos,
esconde um soalho falso debaixo dos panos.
Um toque de formão, um milímetro a mais,
e o cheiro a cânfora de outros carnavais.
Tu pensas que o tempo é uma linha direita,
mas ele range como uma gaveta imperfeita.

[Chorus]
António, a sorte é uma junta mal feita,
uma falha na madeira que ninguém suspeita.
É um segredo que a poeira guardou pra ti.
Um erro bonito que te trouxe aqui.

[Verse 2]
Lá dentro, dez maços de escudos, com um fio de sisal.
“Guarda para os maus dias,” diz um postal.
A letra tremida de uma viúva qualquer
que se esqueceu da chuva que a havia de colher.
E tu alisas as notas, frias contra o polegar,
e começas a mobilar um outro lugar.

[Chorus]
António, a sorte é uma junta mal feita,
uma falha na madeira que ninguém suspeita.
É um segredo que a poeira guardou pra ti.
Um erro bonito que te trouxe aqui.

[Bridge]
Com este pó de esquecimento, constróis um convés.
Vês a Baía de Guanabara pela primeira vez.
Não a da fotografia, mas a que cabe na mão,
a que se compra com o silêncio e a contravenção.

[Chorus]
António, a sorte é uma junta mal feita,
uma falha na madeira que ninguém suspeita.
É um segredo que a poeira guardou pra ti.
Um erro bonito que te trouxe aqui.

[Outro]
A plaina na mesa.
A noite respira.