COTTURA CIECA

[Verse 1]
Viola, le quattro e venti sul Fornetto rosso che hai rotto sul fianco,
l'impasto non lega, si sfalda, è da sette inverni che manco
un briciolo di risultato, solo sudore che mi secca la gola,
sulla pelle ho farina e rabbia, una ricetta che non decolla.
Ho le nocche sbucciate sul marmo, non è quello di un bar di lusso,
ho ridotto le notti in un fondo, un denso, amaro reflusso.
Ogni barra è un pizzico di sale per coprire il gusto del niente,
finché il fumo non riempie la stanza e mi brucia la mente.

[Chorus]
E adesso lievita, Viola, cazzo se sale.
Ma ha un sapore di chimica, non è artigianale.
È perfetto da fuori, la crosta è dorata e tesa,
ma dentro è crudo, Viola, e non c'è la tua attesa.

[Verse 2]
"Elia, non forzare," dicevi, "la pasta deve riposare, coglione."
Mi torna la tua voce in testa, precisa, come un'incisione.
Ma io l'ho sbattuta contro il muro, l'ho tirata per sfinimento,
volevo il piatto pronto subito, volevo fottere il tempo.
Sulla finestra, la condensa, un velo che nasconde la via,
le facce di chi mi guardava sprecare una liturgia.
Servivo solo piatti freddi, delusioni con sopra il prezzemolo,
adesso ho un tre stelle nel petto, ma è un peso, fra', non un simbolo.

[Chorus]
E adesso lievita, Viola, cazzo se sale.
Ma ha un sapore di chimica, non è artigianale.
È perfetto da fuori, la crosta è dorata e tesa,
ma dentro è crudo, Viola, e non c'è la tua attesa.

(BEAT SWITCH)

[Bridge]
La cucina è pulita. Silenzio.
Un piatto d'argento, ma mangio da solo.
Un sapore di cenere in bocca.

[Outro]
Era buono, Viola?
Dimmelo tu se era buono.