PÓ DE MÁRMORE

[Verse 1]
A caixa da Bvlgari, vazia, no criado-mudo de laca.
A luz das cinco da tarde corta a sala e destaca
a poeira subindo em câmera lenta, um balé de partícula.
Cada átomo um fóssil, cada grão uma matrícula
de um tempo que não para, mas aqui nunca acontece.
O cheiro do Veja Limpeza Profunda e de um perfume que apodrece
no ar condicionado central, que sussurra em modo 'sleep'.
A dona só manda o PIX, um áudio curto, um 'bip'.

[Verse 2]
Ela disse uma vez, rindo: "Isso aqui é meu oásis, meu templo".
E eu pensando no rejunte do meu tanque, no vazamento, no contra-tempo.
Passo o dedo na tela de um quadro que eu não entendo a arte.
É um risco vermelho num fundo de um cinza tipo grafite da Faber.
Um continente só, se partindo em dois, Pangeia de apartamento.
As placas tectônicas do tédio em lento deslocamento.
Deixo a louça secando na grade de inox, sem mancha, sem herança.
Poeira vermelha na memória, poeira branca na estante da criança que nunca brinca.

(Música para abruptamente)

(Pausa de 4 segundos)

[Coda]
No ônibus, a luz do poste revela a poeira na minha própria mão.
A mesma crosta. Outra placa. A mesma translação.