Anatomía de un Fuelle

[Verse 1]
Sobre la mesa de pino, un Hohner Corona II,
desarmado como un santo en una autopsia.
Huele a polvo de mina y a cartón de Tecate,
te abrí el pecho con la punta de una navaja.
Es que quiero entenderte la mecánica del alma,
ver por qué se te atora la nostalgia.

[Verse 2]
Mi Tío Mateo te soplaba polkas hasta el amanecer,
con los dedos tiesos por la barra de cobre.
Me decía en la plaza, "'Escúchale el aire, m'ijo...
es el único tesoro de un hombre pobre.'"
Y tu voz era el silbido del tren en la madrugada,
la única prueba de que el mundo era enorme.

[Verse 3]
Ahora tu fuelle es un pulmón con asma,
cada botón de nácar, un diente flojo.
Yo que fundo dos placas de acero sin que quede costura
y a ti te pongo parches y me encojo.
Me río pa' no llorar, qué pinche ironía,
soldando el futuro con mis propias manos, y a ti te rompo.

[Bridge]
¡Pues quédate así, con la voz cascada!
¡Que tu ronquera cuente mi mudanza!
¡Que suenes a motor desvelado en la carretera!
¡A la línea de aceite en la banqueta, a mi única esperanza!

[Outro]
No eres la voz de mi Tío, eres la mía.
(spoken) Y así suena El Ciclón... de Cananea.