Statikfehler

[Verse 1]
Der Alte faltet seine Hände auf dem Antrag.
Dienstag, kurz vor zehn im Amt, der letzte Wartetag.
Wartenummer 808, Neonlicht surrt kalt auf Linoleum.
Sein Jackett riecht nach Panke-Ufer und altem Petroleum.
Die Fingerkuppen rissig wie der Putz in seinem Treppenhaus.
Er hat die Fundamente für die Stadt gelegt, jetzt füllt er Formulare aus.
Sechzig Jahre Knochenjob, Betonstaub in der Lunge, tief.
Und blickt auf den Tresen, als wär's ein offener Brief.

[Chorus]
Siehst du den Riss im Beton? Nenn es System, mein Sohn.
Jede Akte ein Ziegelstein, jeder Stempel Hohn.
Alles nur Statikfehler, von der Basis bis zum Thron.
Sie bauen Paläste auf brüchiger Konstruktion.

[Verse 2]
Der Junge hinterm Panzerglas kaut an seinem Kugelschreiber.
Liest die Zeilen, mustert ihn, wird zum Zeitvertreiber.
Ein Blick, der sagt, du bist nur Last, ein Posten, der zu streichen wär.
Der sagt: „Die Unterlagen sind nicht vollständig, bitte kommen Sie wieder, Herr.“
Kein Wort zu viel, die Stimme dünn wie Rechnungsdraht.
Der Alte nickt nur langsam, als ob er das schon tausendmal hat.
Sein Stolz 'ne Stahlbewehrung, die sie niemals rosten seh'n.
Er sammelt seine Würde auf und macht sich auf zum Geh'n.

[Chorus]
Siehst du den Riss im Beton? Nenn es System, mein Sohn.
Jede Akte ein Ziegelstein, jeder Stempel Hohn.
Alles nur Statikfehler, von der Basis bis zum Thron.
Sie bauen Paläste auf brüchiger Konstruktion.

[Bridge]
Sie seh'n nur Aktenzeichen, kein' Mörtel, kein' Schweiß.
Kennen den Paragraphen, aber nicht den Preis.
Ein ganzes Leben lang Lastträger, jetzt nur noch 'ne Nummer im Staub.
Und der Respekt, den er verdient hat, ist nur ein stiller Raub.

[Verse 3]
(Double-time)
Ich seh' das ganze Bild und die Statik bricht, die Fassade bekommt einen Riss im Gesicht.
Jeder Paragraph ein Vorschlaghammer, jede Klausel ist ein Fallstrick, Digga, kein Gewissen.
Sie reden von Integration auf Plakaten, doch die Wahrheit lebt hier in den Warteetagen.
Wo dein Nachname entscheidet, ob die Türen sich öffnen, oder ob sie dich für immer vertagen.
Der Stift von dem Beamten ist 'ne Waffe, die ohne Lärm tötet, seine Worte sind Schrapnelle.
Sie zerfetzen deine Pläne, deine Hoffnung, deine Jahre an der gleichen kalten Schwelle.
Das ist der kalte Krieg in den Fluren, wo die Zukunft stirbt unter 'nem Stapel Papier.
Für den Alten da vorn, für mein' Vater, für jeden, der kämpft – meine Wut ist die Faust an der Tür.

[Outro]
Der Alte faltet seine Hände auf dem Antrag.