Nó de Vigia

[Verse 1]
Quatro e trinta da manhã, o sereno no vergalhão de aço queima a mão.
Nós sobe no breu, sem ver degrau, guiado pelo cheiro de pó e solidão.
A gente é o fantasma que ergue o osso dessa selva de espelho e ambição.
Deixamo o barraco lá no sul, pra levantar o castelo do patrão.
Na marmita, o gosto do arroz de ontem, na cabeça, a conta que não fecha a conta.
Cada andar que sobe é um palmo a menos de chão, um risco a mais que a vida aponta.
O vento assobia um blues de obra, uma canção que só a peãozada escuta,
e lá de cima a cidade é só um mapa mudo, uma planta baixa da nossa luta.

[Chorus]
Do trigésimo andar, a gente enxerga o osso.
Onde o sonho dos bacana vira o trampo nosso.
Do trigésimo andar, a gente vê o começo.
Cada luz que eles acendem tem o nosso preço.

[Verse 2]
Nós vê o boy de patinete elétrico cortando a Faria Lima feito faca.
E a moça no yoga da varanda gourmet, num prédio que a nossa mão deixou sem racha.
A gente conhece a veia de cada cano, a alma de cada viga que sustenta.
Onde o arquiteto botou luxo e harmonia, nós botou suor e ferramenta.
“Segura o prumo aí, senão o bagulho desanda”, o Zé me grita, a voz comendo o vento.
Ele tem a planta do prédio na cabeça, eu tenho na palma a marca do cimento.
E quando o sol bate, o vidro espelha o céu, mas nunca espelha a nossa cara.
Somos a trinca no alicerce que ninguém vê, a estrutura invisível e rara.

[Chorus]
Do trigésimo andar, a gente enxerga o osso.
Onde o sonho dos bacana vira o trampo nosso.
Do trigésimo andar, a gente vê o começo.
Cada luz que eles acendem tem o nosso preço.

[Bridge]
(beat drops to kick, closed hi-hat, and vocal)
Cimento. Areia. Brita. Suor.
A planta baixa da vida que só nós sabe de cor.
Vergalhão. Viga. Pilar. Dor.
Onde fecha a grade, a chave fica com o senhor.

[Outro]
O último turno acaba… o guindaste para.
Fica só o eco da nossa marra.