El Último Bombillo

[Verse 1]
Miércoles, trece de Julio, en la Ciento Ochenta y Uno,
el aire pesa a chimi y a cemento inoportuno.
Las bocas de incendio son la playa de este barrio,
y el sol un dios tirano con un plan autoritario.
“Este calor no respeta,” maldice un coro de abuelas,
moviendo el dominó como si espantaran las penas.

[Chorus]
Y quién iba a decir que esa luz temblorosa
era el último mapa de una memoria preciosa.
Bailando este merengue, sudando la nostalgia,
sin saber que mañana se apaga toda la magia.

[Verse 2]
Suena el güiro del piragüero raspando un arcoiris,
mientras la A-train retumba por debajo de la crisis.
Veo a Papi llegar del trabajo, su camisa un sudario,
y el llantén de sus llaves es mi único noticiario.
El puente George Washington, un collar sobre el Hudson,
sostiene el horizonte que aún no conoce el fundido a non.

[Chorus]
Y quién iba a decir que esa luz temblorosa
era el último mapa de una memoria preciosa.
Bailando este merengue, sudando la nostalgia,
sin saber que mañana se apaga toda la magia.

[Bridge]
Y ese puente de acero, tan lejos de La Vega,
no sospecha que el pulso de la ciudad se le niega.
Es el último baile con los postes encendidos,
la víspera del ruido hecho de nuestros latidos.

[Outro]
Solo el click de la puerta...
y la luz del pasillo.