Brouillon

[Verse 1]
(Bip sonore de messagerie vocale)
Ouais, allô, c'est Moussa. Il est trois heures et quart.
J'suis devant le Franprix rue des Poissonniers, il pleut sur le trottoir.
Je sais même pas pourquoi j'appelle, réflexe de connard, j'imagine.
Je repense à ta phrase, l'autre soir, plantée là, dans la cuisine.
« T'es jamais vraiment là », tu disais, les yeux fixés sur ton assiette.
Moi, j'voyais juste le ralenti, la faute, l'arbitre, la défaite en direct.
Mon silence, c'était pas d'la haine, c'était le bruit du vestiaire vide.
Un écho dans ma tête, plus fort que tes « je t'aime », c'est stupide.

[Chorus]
On jouait pas le même match, toi et moi, pas le même terrain.
Moi, j'étais en prolongation, toi, t'attendais le lendemain.
Un poteau rentrant, c'est tout ce que j'espérais, un coup du destin.
Mais la balle a tapé, et elle est sortie. J'ai tout perdu en chemin.

[Verse 2]
Tu te souviens du maillot des Lions, celui que j'ai jamais lavé ?
Il sentait la pelouse de Thiès, l'espoir que j'avais ravalé.
Chaque fois que tu le touchais, je serrais les dents, comme une vieille blessure.
C'était pas contre toi, ma chérie, c'était juste… la déchirure.
Mon cœur, c'est le point de penalty, y'a Mendy dans les cages, il bouge pas.
Comment tu veux que je tire ? J'ai peur de la louper, ne me juge pas.
Gayi, la vie c'est pas un film, y'a pas de deuxième mi-temps pour nous.
J'raccroche. Non, attends... C'est juste... tout ça, c'est flou.

[Bridge]
(Le beat bascule)
Peut-être que j'suis qu'un mauvais perdant.
Un numéro 10 sur le banc, qui maudit le temps.
(Une foule de chuchotements rythmiques commence)
C'est ça, le vrai match. Pas contre eux. Contre les fantômes.

[Outro]
Bref. Oublie ce message. C'était rien.
Nio far.
(Clic de fin d'appel)