Bulle Grise

[Verse 1]
Vingt-trois heures quarante, RER D direction Corbeil-Essonnes.
La fille en face, son pouce hésite, les notifications sonnent.
L'écran est un peu fissuré, juste sur le coin en haut à gauche,
Assez pour rendre un visage flou, pour amortir le prochain reproche.
Elle fixe une photo de profil, un sourire qu'elle connaît par cœur,
Défile l'historique, une autopsie digitale sans la rancœur.
Le train grince à la station Grigny, un courant d'air froid sur sa nuque.
Elle inspire, ferme les yeux, c'est plus qu'un nom, c'est toute une truc.

[Chorus]
Pouce sur le verre froid, elle efface le contact.
Le néon du wagon découpe le dernier acte.
Un tap, une confirmation, « Voulez-vous supprimer ? »
Le silence dans ses écouteurs vient de tout consumer.

[Verse 2]
Je l'imagine relire le dernier « T'es où ? », vingt-huit jours sans réponse.
Le message est resté là, suspendu, comme une insulte qu'on prononce
À voix basse, juste pour soi, dans le vide d'un appart trop grand.
Elle scroll les photos, archive les souvenirs en soupirant.
Chaque cliché, un petit fantôme, une blague interne qui n'fait plus rire.
Une voix dans sa tête dit « C'est mieux comme ça », c'est facile à dire.
Elle voit son reflet dans la vitre noire, le paysage de la banlieue défile.
Supprimer le contact, c'est comme jeter la clé d'une ville.

[Chorus]
Pouce sur le verre froid, elle efface le contact.
Le néon du wagon découpe le dernier acte.
De l'autre côté, un nom redevient juste un numéro,
Une ligne de code perdue dans la mémoire du téléphone-zéro.

[Bridge]
Son doigt tremble une seconde. C'est l'ultime connexion.
Le dernier fil invisible avant la déconnexion.
Elle appuie. Le nom disparaît. Juste le vide.
Un octet de moins dans l'univers, c'est lucide et stupide.

[Outro]
Pouce sur le verre froid... le contact.
Le néon du wagon... le dernier acte.
Plus de bulle grise.
Plus rien.