Cicatriz de Vidro

[Verse 1]
Você traça a linha branca na curva do seu joelho.
Tem a memória tátil da Osni Ortiga, um espelho
de asfalto quente e chuva fina de novembro.
Oito anos, um segundo. Você lembra.

[Chorus]
Não é pele, é uma raiz de luz pálida.
Uma ponte de vidro pra menina que você era.
Um mapa mudo que só seu dedo decifra.

[Verse 2]
A bicicleta azul, o freio que não respondeu.
O mundo tombando em verde e cinza. E do lado, ele.
“Respira fundo,” você ouviu ele dizer, a voz um fio.
Aquele gosto de poeira e susto, o primeiro arrepio.

[Chorus]
Não é pele, é uma raiz de luz pálida.
Uma ponte de vidro pra menina que você era.
Um mapa mudo que só seu dedo decifra.

[Bridge]
E ele ainda segura sua mão do mesmo jeito.
Como se soubesse o peso exato aqui no peito.

[Outro]
É só um risco. Quase nada.
Sua ilha particular de pele levantada.